В потёртом пальтеце стоит Саврасов,
То ли пальто, а может, это ряса?
Грачи в саду сооружают гнёзда,
И нет уже февральского мороза.

И нет обиды, март с утра слезится,
Спешит к маршрутке юная девица.
Она не замечает живописца,
Тропиночка тонка, блестит, как спица.

Проколет сердце, потревожит душу,
Но я терплю, молчу, почти не трушу.
Грех горевать о том, что неизбежно,
Непостижимо, в общем, центробежно.
… показать весь текст …

С картины улыбнулась сквозь туман
Живущая в Париже итальянка,
Обычная, не бедная мещанка,
Как будто-то бы задумала обман.

Мне кажется, она чего-то ждёт,
Едва ли дрогнут сомкнутые губы,
Она боится показать беззубый,
Как влажное гнездо, зловонный рот.

Ты сам себе нечаянно внушил,
Что тайна мира есть в улыбке этой,
Что ей известны главные ответы,
Что скучно ей, что зритель ей постыл.
… показать весь текст …

Он море рисовал стремительно и быстро.
И накрывала чувств его волна
От зрителя простого до министра
Прозрачностью мазка озарена.
Застыла мощь воды девятым валом.
Встал на дыбы огромный океан.
Пред ужасом стихии небывалым,
Пугая мусульман и христиан.
Талант его был вовсе не проклятьем.
Не каторгой измученной души.
Конечно, радостным объятьем.
Ответ на зов воды — скорей пиши.
И он писал взволнованно и часто,
Купаясь в красках штилей и штормов
… показать весь текст …